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poi normalità e abitudine all’utilizzo.

Il mezzo tutto ha invecchiato

a poco a poco, ed il ricordo

nulla ha cancellato. Erano

i libri dei padri buoni per i figli,

come i vestiti passavano

dai grandi ai più piccoli;

tarlava il legno in casa

e soltanto il poco

era disponibile per tutti,

passando velocemente dal sufficiente

all’abbondanza, al troppo e allo spreco.

Quando in cima l’arrivo era segnato

al corridore la meta si è spostata

e l’inavveduto per continuare la corsa

ha posto il passo sul verso opposto:

irrefrenabile la discesa e,

pur se la mente vola in alto,

sempre più giù si fa l’arrivo.

Ora che i cieli si sono aperti,

obsoleto sarà per tanti

quanto ha imparato nell’oggi

che appartiene al primo

dei quattro perché gli valga

per avere un titolo e sia dottore.

I figli miei sono cresciuti

guardando Heidy alla tv

con il latte e i biscotti, ogni mattina; i loro figli col cellulare in mano giocano per balbettare al nonno “pronto”. Guardandoli l’anima mia prova tristezza al susseguirsi dei tempi che senza tregua e all’ultimo s’affretta a soverchiare di molto la luce prima accesa e non ancora spenta.

I miei occhi ormai sono quasi ciechi

e l’ombra si dilata ad ogni abbaglio

per tornare nel grigiore che più amano

giacché cosi tornano indietro

e finalmente possono assaporare

quanto era perduto nella folle corsa.

Tanti sono rimasti per strada;

i più capaci, tenuta l’andatura

col cuore che regge il grande sforzo

di giungere alla fine prima di tutti,

hanno vinto un premio

tra un triennio già invecchiato.

In me vivo è ogni traguardo

e tutti presenti nella storia

che nessuno impara e chi l’ha vissuta

più che raccontarla vuole dimenticarla

poiché l’effimero dura l’istante

mentre l’amarezza dell’essenza sfuma

e nella cenere resta il rimpianto

di uno spreco senza argini

in cui all’inconscio è noto

che il meglio è già passato

pur ignorando se senza ritorno.

Da ieri l'altro intanto, al futuro

ha iniziato a sollevare un muro

perché di qua non passi

se non l’eco attutito

o il ritmo lento di quel podista

che ad inizio corsa l’orma stenta

e tra la prima e l’altra il lasso allunga e il tempo passa; senza ansia l’attesa della prossima che non sarà mai soltanto la prima o soltanto l’ultima; entrambe domani vestiranno il giorno e tutti dovranno scegliere se correre nei cento o da atleta di una lunga marcia; frattanto nell’oscurità sogna una splendida notte di San Lorenzo e che ogni tuo desiderio nel tempo poi si avveri.